На рассвете биржевого полигона раздулся громкоговоритель —

21:23. Терминал шипел, как старый паровоз, которому поздно на пенсию. Я смотрел на экран, а он на меня, и между нами гулял тот самый утренний ветер. Лёгкий, наглый, как подросток в чужом подъезде. Он подхватил тикеры под локти и шепнул им что-то про новую жизнь, про светлое будущее, про то, что сегодня можно… ну давай, ну попробуй. И они рванули. Кто вверх, кто боком, кто на адреналине, будто опять семнадцать и можно всё. MTLR первым вскочил на барную стойку. Металл стучал по дереву, искры сыпались в лица зазевавшихся лудоманов. Зверь в копоти и долгах, с красными глазами доменной печи, он фыркнул: смотрите, мол, как надо жить. Ещё чуть-чуть и пробил бы потолок бара, но что-то там в проводах зазвенело, и он замер. Ноздри широкие, плечи стальные, но шаг — на месте. SMLT тоже дернулся. Самолёт, понимаешь… крыло дрогнуло, турбина вздохнула. Он хотел было взлететь, но вышла турбулентность уровня «ты куда собрался, родной». Пилоты за столиком напротив лишь пожали плечами и допили свой вечерний кофе. Самолёт остался на полосе, с включёнными фарами, будто ждёт, что кто-то разрешит ему бежать по звёздной дорожке. LKOH вёл себя степенно. Старый нефтяной мэтр, ухоженный, в дорогом пальто, утром сделал шаг вверх — как знак уважения рынку — а потом сел обратно в своё кресло. Кресло скрипнуло, но выдержало. Он смотрел на всех поверх очков: повеселились? ну и хватит. До вечера сидел, читая свои отчёты и попивая виски аккуратными глотками. GAZP и вовсе был похож на соседа, который с утра выглянул в окно, увидел солнце и подумал: «Погода шепчет, а я не шепчу». Он пошёл вверх на полшага, словно проверяя почву, и тут же вернулся. Сутки в боковике — это его дом, его мир. Он там как рыба в аквариуме: плавает по кругу, лениво шевеля плавниками. И только WUSH, этот электросамокатный хулиган, утром качнул головой, цепко взялся за руль и рванул. А потом — как будто одумался. Увидел, что все стоят в тишине, и спрятал двигатель под куртку. До вечера стоял, как школьник у стены: не шалю, не трогаю, отстаньте. Так и прошёл день. Утренние всплески — как пустая рок-н-рольная репетиция перед концертом, который так и не случился. Боковик затянул рынок, как болотная вода шнурок сапога. Тикеры стояли, переминаясь. Лудоманы сидели, делали вид, что им всё понятно, а сами украдкой косились на часы: ну когда уже этот финальный выстрел, этот рывок, от которого руки дрожат и депозит либо поёт, либо падает в шахту. Но ночь подступала. Бар «Свеча и Маржинколл» уже гудел тихим фоном. Металлурги подвывали басами, айтишники из дальнего угла пучили экраны мобильников, кто-то уже нёсся за новой порцией кофе — чтобы удержаться на плаву в этой тягучей тишине боковика. И только терминал, грязный цифровой бог с пиксельными глазами, смотрел на всех и думал свою железную думу. Завтра он снова всех разбудит. И завтра кто-то снова поверит ветру. #гонзотрейдер

20:58. В баре «Свеча и Маржинколл» сегодня пахнет горячим металлом терминала, пролитым стопом и чем-то липким, как страх, который давно не выветривается. День ушёл, как мутный поезд в промзону – с визгом, искрами и без обещаний. Фаворит вечера – WUSH. Вскочил на стойку, расстегнул ворот, дышит жаром. +7,9%. Ракета без объявления войны. Те, кто утром трусил, сейчас сидят в углу и смотрят на него, как на ушедшую любовь: «мог быть мой». Он смеётся, знает цену этой тишине. Знает, что завтра его будут ловить за штанины все, кого сегодня парализовало ФОМО. MGNT сегодня как правильный пацан с рынка – без истерик, без дешёвых выеб…нов, просто сделал своё и ушёл с деньгами под курткой. X5 рядом, тихий, хозяйственный, будто бы вообще не про биржу, а про склад и кассу в подсобке. Аутсайдеры сидят у стены, где облупленная штукатурка похожа на график их депозита. NVTK молчит, смотрит в стакан, будто там не вискарь, а обещание, которое снова не сбылось. SPBE нервно курит у входа, по-актёрски страдает, как всегда. VKCO ёрзает, делает вид, что ему всё равно, но пальцы дрожат. Лудоманы по залу ходят, как после грозы – живые, но слегка подкопчённые. У кого-то сегодня плюс, у кого-то минус, у всех одно и то же чувство: «не до конца». Терминал гудит, как старый трансформатор за гаражами. Идол тикеров требует внимания. Всегда требует. Маржинколыч в углу не пьёт. Сидит трезвый сегодня. Это хуже всего. Когда он трезвый – завтра обычно больно. Фаворит поднял бокал. Аутсайдеры опустили глаза. Рынок закрылся, но разговоры остались. И где-то между страхом, жадностью и второй кружкой – каждый из нас всё равно верит, что именно завтра он наконец зайдёт правильно. #гонзотрейдер

08:59. Я проснулся от странного писка. Не будильник. Терминал. Он там, в темноте, дышал зелёным светом, как кот, который всю ночь охотился и теперь шепчет тебе в ухо: ну что, хозяин, ты снова всё проспал? WUSH уже тянулся вверх, тихо, как воришка на рассвете. Ни фанфар, ни барабанов. Просто вытянул лапы и полез по лестнице ликвидности, где каждая ступенька хрустит под ногами, а ты стоишь внизу в носках, сонный, с кружкой вчерашнего кофе и пытаешься понять, это сон или шанс. Пока лудоманы чесали глаза и спорили с внутренними демонами о стопах и входах, WUSH уже был в небе. Делал вид, что так и надо. Как будто он двадцать лет тренировался в подвалах терминала и теперь вышел на свой первый бой. Раскатал плечи. Щёлкнул шеей. Глянул вниз: ну что, мужики, кто успел — тот молодец, кто нет — я не виноват. Ты ловишь эту сцену поздно, как всегда. Видишь хвост ракеты, тонкий и едва заметный, и думаешь: да ну, сейчас откатится, подождём. Но терминал жужжит тебе в висок: ха, подождём. Ничего он не подождёт. WUSH улетел с той скоростью, с какой пропадают хорошие идеи, если долго сидеть и думать. Он летит, не оглядываясь, будто внизу осталась вся его скучная жизнь, а впереди — только пустое небо и шанс стать легендой сегодняшнего утра. И ты стоишь под этим небом, прищурившись, и понимаешь: вот оно, ФОМО. Настоящее. Не учебное. Не вчерашнее. А свежее, как декабрьский воздух. Оно царапает тебя изнутри, словно голос старого барного мудреца: парень, рынок любит тех, кто прыгает первым, а потом уже думает, что это был за бассейн. Ты снова смотришь на график. Секунда. Две. Рука дрожит рядом с кнопкой купить. Но ракета уже где-то там, за облаками. Ты как всегда — встретил рассвет, но не успел. И всё равно чувствуешь странное тепло: значит, жив. значит, лудоманское сердце ещё бьётся. А WUSH… ну что WUSH? Сегодня он звезда. Днём — посмотрим, кто кого. #гонзотрейдер