Мечел-Сюр: угольный кнут без пряника

13:35. Суббота. Обед. В нормальной жизни в это время человек ест суп, спорит с женой, ищет носки, кормит кота и хотя бы раз думает о смысле жизни. В моей — я смотрю на X5, как на Илью Муромца, который уже вроде проснулся… но снова лёг. Прямо в доспехах. Прямо на кнопке «Купить». График — как районный троллейбус: шевельнулся, звякнул, потом встал на остановке и делает вид, что “так и задумано”. Свечи мелкие, аккуратные, будто бухгалтер рисует их линейкой и шепчет: — Тише… люди отдыхают… А у меня внутри, наоборот, оркестр. Нервный, медный, без дирижёра. Потому что я уже успел за утро соскучиться по металлам — по тому бешеному мустангу, где тебя не спрашивают “как дела”, а сразу тащат лицом по асфальту и говорят: “Ну чё, герой, живой?” А тут… X5. Скучный, как сухарь в школьной столовой. И такой же опасный — потому что от скуки лудоман делает самые дорогие движения. Я смотрю на этот обеденный боковик и слышу в голове диалог, как в тарантиновской кухне — два типа с ножами, но вместо ножей у них плечи. — Голос дисциплины: “Не трогай. Это суббота. Ликвидность жидкая. Не лезь.” — Голос лудомана: “Я не лезу. Я наблюдаю. Я культурный. Я как орнитолог.” — “Орнитолог, который держит палец над «Купить»?” — “Ну… я просто проверяю, работает ли палец.” И самое подлое — X5 иногда делает красивый рывок. Вон он, зелёный столбик на графике. Как будто богатырь расправил плечи, поднял меч… …и снова ушёл в спальник. А лудоман стоит рядом, как дурак у подъезда, и думает: “Может он ещё раз так?” И вот тут начинается грязь. Потому что субботний X5 — это не тикер. Это искушение. Он не обещает денег. Он обещает занятость. И лудоман, которому нечем заняться, превращается в человека, который готов “на полшишечки” купить то, что вообще не движется — просто чтобы почувствовать, что день не зря. Я отодвигаю телефон, беру вилку, ковыряю еду — и понимаю, что ем как робот, не чувствуя вкуса. В голове всё равно стакан. Пустоватый, жидковатый. И график, который шепчет: “Ну давай. Ты же хотел жить как обычный человек? Вот. Обычная скука. Обычное терпение.” А я сижу и думаю: если Илья Муромец проспал 33 года и встал — то X5 тоже когда-нибудь встанет. Вопрос только, в каком году и успею ли я к тому моменту вылечить свою тягу нажимать кнопки от скуки. Пока что я держусь. Не потому что я сильный. А потому что в этой сказке я уже знаю концовку: когда скучно — ты входишь, когда весело — ты уже в минусе, а когда рынок наконец оживает — ты идёшь греть суп в микроволновке и пропускаешь самое кино. Ладно. Пойду доем. И да, X5… Просыпайся уже. Не заставляй нас всех жить нормальной жизнью. #гонзотрейдер

07:07. Суббота. Я проснулся не от будильника — от внутреннего «динь» в голове, будто терминал открылся сам. Рука на автомате тянется к телефону. Пальцы ищут серебро, как сигарету в кармане куртки после драки. Но серебра нет. SVH6 ушёл на выходные, как бармен, которому ты задолжал за три ночи и теперь стесняешься встречаться глазами. Я смотрю в потолок. Потолок смотрит в меня. Мозг шепчет: — Нормальные люди в субботу делают завтрак. — Нормальные люди? — я хмыкаю. — Это кто? Те, кто не знает, что такое ГО и почему на него можно сесть, как на бутылку? Я встаю, как герой Тарантино, который ещё не знает, что его сейчас расстреляют в ванной, но уже идёт туда чистить зубы с лицом «я всё контролирую». На кухне чайник. В нём вчерашняя вода. Как и в голове — вчерашние сделки. Открываю акции. Стаканы… ну, стаканы как в районном баре в 11 утра: вроде есть, но наливать в них нечего. Ликвидность — как разговор с бывшей: тянется, но смысла ноль. Куда ни ткни — пустота и спред. Я листаю тикеры, как листают меню, когда денег нет, но хочется «хоть чего-то вкусного». Внутренний диалог начинается сам, без команды: — Слушай, может ну его? Пойди погуляй. — Да-да, — отвечаю я себе. — Пойду. Как только посмотрю стакан ещё раз. — Ты же в субботу обещал себе не лезть. — Я и не лезу. Я просто смотрю. — Ты всегда “просто смотришь” ровно до момента, когда палец нажимает «Купить». — Это другое. Сегодня я дисциплина. — Дисциплина? У тебя? Ты же вчера хотел “жить как человек”. Я снова смотрю в ленту. И вижу, как мозг начинает придумывать оправдания быстрее, чем рынок — импульс. — Ну можно же на полшишечки… чисто чтобы не потерять форму… — Ага, “не потерять форму”. Как будто ты спортсмен, а не чувак, который ищет вход в пустой стакан, как в дырявый карман. И тут приходит главный персонаж субботы: скука. Она садится рядом, кладёт ноги на стол и говорит голосом криминального авторитета: — Давай сделку. Я хочу зрелищ. Я откидываюсь на спинку стула. Телефон тёплый. Глаза сухие. И где-то в груди — пустота, которая обычно забивается движением свечей, а сейчас она забивается… фантазиями. Я начинаю видеть рынок там, где его нет. Слышу тики в холодильнике. Слышу стопы в капающей воде из крана. Слышу маржинколл в лифте, когда он дёргается на первом этаже. А ещё слышу самую опасную мысль субботы: “Если всё стоит… значит я могу аккуратно взять и выйти.” Это та мысль, из-за которой люди становятся героями трагикомедий. Не трейдерами — персонажами. Смешными. Узнаваемыми. Жалкими. Теми, кто потом пишет: “вошёл маленьким объёмом, но что-то пошло не так”. Я смотрю в окно. Там снег, город, жизнь. И я почти верю, что могу быть обычным человеком. Но потом вспоминаю серебро. Как оно делает «вжух» и ты в моменте либо бог, либо пыль под диваном. И мне становится… скучно. Слишком тихо. Слишком безопасно. Я улыбаюсь — злой, утренней улыбкой лудомана, который на выходных не торгует, но всё равно внутри торгует. — Ладно, — говорю я себе. — Сегодня без сделок. — Молодец, — отвечает внутренний голос. — Но стакан я ещё раз гляну. — Понимаю. И мы оба молчим. Как два персонажа Тарантино, которые знают: выстрел будет. Вопрос только — когда откроется рынок. #гонзотрейдер

20:52. В терминале — хруст русской сказки. Фьюч на X5 дёрнулся свечой — и по экрану поскакал Конёк-Горбунок: невелик росточком, да прыжок как у козырной маржи. Сначала тихо топтался у порога, фыркал на брокерский сквозняк, а потом — хрясть! — свеча в небо, как из печной трубы искра: взвился, зажёг гриву, подпалил брови лудоманам на первом ряду. Я стою в тапках у монитора, как Иван-дурак с половником вместо меча. Конёк подзывает: «Эй, хозяин, держись за уши — полетим!» А я знаю: это не полёт, это маржинколловая карусель: вверх — “ах!”, вниз — “ой”, третий оборот — и уже считаешь пульс на запястье и грехи в блокноте. Горбунок вёз кого-то к счастью, а кого-то — на встречу с Бабой-МК. На завалинке рынка хмыкают старшие: SBER прячет усмешку в воротник, GAZP раздувает самовар и парит стакан, LKOH свистит сквозь керосин, GMKN щёлкает монетой, SPBE старательно рисует в протоколе «всё по регламенту, честно-честно». Им бы сказку дослушать, а они уже спорят, сколько вёрст до следующего гэпа. К финалу Конёк отдышался, притух, запихнул хвост под седло. На графике — дымок от копыт, на душе — дымок от нервов. Русская коммуналка рынка снова легла на нары: кто в плюсе — храпит без подушки, кто в минусе — глядит в потолок и шепчет, что завтра точно будет по-другому. А Конёк в углу похрустывает свечной овсянкой и косит глазом: «Ну что, хозяин, сказка — ложь, да в ней намёк. Готовь нервы — будет прыжок». #гонзотрейдер